don'T sTop Tak-Tak (проект выставка)

проект "ЗАМЕТКИ"

13 мая 2008г.

Нужно делать заметки.

Просыпаясь, ловлю мысль, дремлющую в пуховике моего мозга. Почешу ее за ушком и отпускаю. Такая она бедненькая, вызывающая к себе жалость. После того, как встану с постели, потопчусь в ванной, поежусь на кухне, попыхчу сигареткой в стекло коридорного окна, выходящего во двор моего дома, мысли затаенные рассеиваются, уступают место мыслям поверхностным – позвонить, спросить, забежать, не забыть, принести, объяснить – и все это о чем-то, что равно – выжить, заработать, не ударить в грязь лицом, показаться, приручить, прикормить, не потерять, еще что-то взять на заметку.

Вот, заметки! Меня достали эти короткие, деловые строчки в ежедневнике. По ним рисуется мой портрет. Они представляют меня в извращенном, шаржированном виде. Дела день за днем. Дела, которые так не хочется делать. А те дела, которые хочется, остаются без меток. Только в ежедневнике мозга. Я намерен исправить эту картину. Буду вести заметки о своих внутренних процессах. Мне важно разобраться в своем нынешнем нерадостном состоянии.

Дождь на улице. Мне лень искать зонт. Начну искать, когда не идти будет уже невозможно. Пока рассчитываю на окончание дождя до того момента, когда решусь выходить. Зонта нет под рукой. Он где-то с прошлого лета. То, что должно быть наготове, находится черт знает где.

Я смотрю с высоты шестого этажа сталинского дома на дорожку во дворе. Дорожка почти скрыта кронами деревьев. Выныривает зонт. Под зонтом ноги. Человек идет. Но человек спрятан от меня. Я вижу только черный зонт и шагающие ноги в серых брюках.

Моя заметка – приходится каждый день закрываться зонтом под названием «приличный человек». Но я такой, какой есть и не хочу делать вид мне не присущий. Если ошибаюсь, то это я ошибаюсь и сам хочу прийти к исправлению. Если молчу, то на это есть причины и не нужно вытягивать из меня слова и, тем более, обижаться на меня или подозревать меня. Все эти подозрения, выводы, отказы, неприятия – дождь. А зонта у меня нет. Или есть, но я не знаю где он находится. «Приличный человек», «Талантливый человек», «Успешный человек», «Предприимчивый человек» и так далее. Целая коллекция зонтов. Их что таскать с собой в любую погоду? Я неспособен! Так чем же мне защищаться от дождя претензий, нравоучений, требований, обязательств??? За что мне будут прощать нелепость, медленную ходьбу, рассеянность, внезапные порывы, нестройную пластику, абстрактные формы, отсутствие сюжета и планов, незнание имен авторов картин, книг, игнорирование тенденций и течений?

Ответ на словах у меня есть. Устроить на деле? Другого выхода нет. Иначе придется искать зонт и прикрываться, прикрываться…

Прощается все тому, кто создает собственный формат, собственный островок. Тогда все начинают ломиться на вновь образованную сушу. Ответ в материализации своего творчества.

Нужно светить самому, чтобы не было повода таскать зонт, ну и другие согреются, будут открыто нежиться под лучами твоей искренности.

Al. Taylor

Новинский бульвар, 18 - вид со двора на Новый Арбат.

Какой-то ночью о какой-то ночи
Хотелось мне писать,
Использовать метафорические фразы,
Смотреть на пробегающие по шоссе авто
И блеск окон в домах соседних,
Где жители развешивают стразы
На чучела убитых белок и слонов.
И слез последних я не жалел,
Оплакивал на истекающем моменте
Свою посредственную жизнь.
Молил кого-то о прощенье,
Глядел в экран,
Угадывал за выраженьем умности на лицах
Гостей смятенье.
Срывал с трубы хромированный вентиль
И наливал в стакан сто грамм
Проржавленной воды.
Поток багровый бил.
Мне было наплевать,
Я по глоточку пил
Печаль и не ложился спать.

Ведь счастье мне не снится, не снится, не снится.
Ведь горе мне не снится, не снится.
Не снится мне ничего вообще.
Черная дыра в предрассветные часы
Меня засасывает и уносит в пропасть,
На теоретическом дне которой
Постелена солома мечты.

Я существую во время паденья,
Чувствую себя маленьким и милым,
Не думаю о сексе,
Не ору на совесть,
Не проклинаю деньги.
Я лечу в бредовом пространстве,
Укутанный разноцветными салфетками,
И питаюсь одними конфетками.
Я существую между явью и отключением,
А в остальное время я покрыт значеньями,
Которые имеют смысл для всех кроме меня.

В соседних окнах движенье,
В проносящихся авто сиденья,
В какой-то ночи томленье,
Прошедшей когда-то ночи томленье
По не случившемуся,
Не угаданному,
Не вкушенному.

Диагноз – отравленье.
Как минимум дня три леченье…

Леша и Рената (пластический перформанс)

Стихи-ублюдки

Что за стихи, что за слова?

- Круженье, отраженье, взмахи...

Куда-то все туда.

В себя и от себя...
Всё охи, ахи...

Мне нравится в листве опавших фраз
Найти особенный, неповторимый
И не придуманный экстаз
Прозрачно мнимый.

Не нравится красиво...
Случайно нравится...

Вы смотрите на па неюноши,
Не оправдаю ваших ожиданий
Идите мимо.
Останусь на аллее, присяду на скамью,
Необвиняющий и несудимый.

Весь этот словопад когда-то кончится,
Придет пора...

Я палочкой расставлю запятые,
Наковыряю точек.
Мне правила претят.
Они покои и дурманы.
Они глаза, которые следят
За черным караваном.

Строка одна хромает,
Другая семенит.
И музы ожидает
Задумчивый пиит.

Я сам себе придумал,
И оправдал сей жест.
Простил и посмеялся,
На паузе завис.

О чем стихи, о чем слова?

- О том, что сыт,
Тяжел, закутан в ватник.
О том, что я
Не форвард, а привратник.
Ловлю случайный взгляд,
Сканирую изображенья,
И совершаю иногда обряд
Круженья.

Мне жить, мне умирать...
И потому
Идите мимо...
К своим могилам.
В мою вы не поместитесь отнюдь.

Я надышусь искусно и фальшиво,
И лжи скажу тихонько – будь...

Будь обрамленьем для одной малютки,
Для крохи истины из глубины...

Ращу я вас, стихи-ублюдки,
Чтоб самому не чувствовать вины...

Кровь-фондю

Среди людей,
Среди огней,
Среди афиш, витрин и стендов.
Он опаленный Прометей,
Ослепший от неона брэндов.
Его слеза – бриллиант в ночи,
Осколок веры драгоценной.
Его душа молчит,
Молчит и слушает Шопена.
И вальс тычков, пинков, острот
Его заводит, будоражит.
Малыш танцует для господ
И грязью взглядов сердце мажет.

Сердце в соусе рвотном
С гарниром пюре мечты.
Ты можешь быть первым и сотым,
Но все равно это ты.
Голодный прохожий гложет,
Лижет твой череп и ждет,
Что продолженье предложат,
С десертом ему повезет.
Гадкие пальцы схватят,
Вцепятся в плоть твою.
И на бульварную скатерть
Выльется кровь-фондю.

Идет толпа
Туда сюда.
От этих тел нельзя укрыться.
Но если кануть в никуда,
То жизнь твоя тебе приснится.
Такая жизнь, где все, как сон,
Как детский сон невинный.
На площади фургон
И клоун Бом бежит за Бимом.
На небе солнце ржет как мерин
Ты без рубашки и штанов,
И одеваться не намерен,
Малыш на подвиги готов.

Сердце в радужной пудре,
В мозгах пузыри мечты.
Острижены светлые кудри,
Но все равно это ты.
Добрый прохожий предложит
Шарик и горсть конфет.
Ты строишь прохожим рожи,
И веришь в секретный секрет.
Первые горсти счастья,
Первые стоны – люблю…
Первая кровь на запястье
Сладкая кровь-фондю.

Ешу.